Ócio

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O ócio tá osso…

Falo o quero

O que outros falam não ouço

Sorriso na lata

E sem um puto no bolso

Sinto-me tão jovem

Mas não sou tão moço.

Minha mente flutua

E a tua no calabouço.

E cada vez mais armas

De calibre grosso.

Já pensou se secar

A água do poço?

Da onde viemos

Tem fóssil no fosso?

Pintei as rodas do carro

De um preto fosco

Chame-me de brega

E eu te chamo de tosco.

Masco um musgo

E a mascote é um encosto.

Há vida após a morte

Depois que morre de desgosto?

Se Afonso também é santo

Sou santinho do pau oco.

No papa vi a humildade

Estampada no rosto.

Sai uma poesia quentinha

Pra este frio de agosto.

Eh… E o ócio tá osso

Termino a poesia aqui

Pra comer ali um tira-gosto.

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Autor: Sandro Ernesto 01/08/2013