O furo

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          Humm… Espertinha hein?! Pensava comigo já arquitetando uma traquinagem.

          Na minha infância, eu era uma mistura de Cascão e Cebolinha e a cena que havia presenciado deu-me uma comichão nas ideias. Um plano infalível.

          Minha mãe guardava na dispensa a sete chaves as latas de leite condensado, item indispensável para fazer as sobremesas de fim de semana. Onze filhos pequenos não era o problema. A coisa pegava na turma dos “sacos sem fundos”. Os que “comiam mais que ferrugem”. Lilica era a segunda do topo da lista depois de mim.

          E lá estava ela, munida de um martelo e um preguinho (que mais parecia uma agulha). Numa operação digna de fazer inveja a qualquer filme da franquia “Missão Impossível”, era feito um furinho na latinha. Missão impossível mesmo! Saborear qualquer coisa da lata, sem fazer outro furo para entrar o ar, era no mínimo burrice. Mas ela tentava assim mesmo, ferozmente. Branquela como ela só, ficava roxa de tanto sugar a latinha. Qualquer barulho suspeito, parava imobilizada pelo medo do flagrante. E eu, do basculante assistia a tudo silenciosamente.

          Assim que ela saiu desconfiada, entrei em cena. Tentei sugar sem sucesso. O furinho era invisível a olho nu. Resolvi fazer um furo grande com a ponta da faca. Numa talagada foi metade do leite condensado e não satisfeito voltei mais algumas vezes, pé ante pé.

          Não demorou muito para minha mãe descobrir. Numa chamada só, reuniu a turma toda na cozinha: _Quem foi o engraçadinho que fez isto?! Balançava ela a latinha vazia no ar. O burburinho de “não fui eu” deixava minha mãe irritada. Aquilo fez com que minha irmã, naquela pressão psicológica confessasse o crime: fui eu manhê… Mas foi só um furinho manhê, num foi este buracão nãoooooo!

          A minha gargalhada me entregou naquele dia. Apanhei rindo, minha mãe me bateu rindo, meus irmãos assistiram tudo aquilo rindo e fomos felizes para sempre!

Sandro Ernesto 16/05/2020